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Había un hombre allí
en El Centro con nosotros, los turistas
quien hablaba un español que los libros no comprenden
Él tenía una flauta y la tocaba con los dedos de sus padres
los dedos suyos con toda la belleza agotada
dedos duros bajo del peso de sus años difíciles
            bajo del peso de sus trabajos del alambre de púa
                             sus trabajos sin fin

Había un hombre allí
quien nos hablaba allí
con nuestros cuerpos blancos
            nuestros caras de agua limpia
            nuestros ojos tenían el color de dinero
                        y sus ojos tenían el color de conversación vieja

Él se sentaba allí
con su flauta y su única melodía
la misma una y otra vez
hasta que la conocíamos y no podíamos olvidarla
Él nos cambiaba sus notas
la fruta  que nosotros hemos traído por lonch
El jugo de las frutas, lluvia por el desierto de sus dedos secos
pero toda la lluvia se secaba justo antes de tocar sus labios
            Pronto, podíamos salir
                        entonces sus notas llegában a ser humo solamente

Había un hombre allí
quien placticaba y cantaba y tocaba
con gris en su barbilla
Pero salíamos
mientras que creímos sobre el hombre,
que él y sus notas podían convertirse en humo tan fácilmente

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